Моя жена разумна и красива.

Ей до стихов, как мне до пулемёта.

И в правоте её такая сила,

Что мне порой повеситься охота.

Послать бы слов скрещения за рамки,

Тревожных дат рожденья и кончины.

Но, вдруг, душа выходит всё же в дамки

И достигает солнечной вершины?

А здесь стоят квартирные вопросы,

Долги, машины, дачи и дублёнки.

Здесь правят миром злые пылесосы,

А лицами фарфорные коронки.

Такая вот забавная дилемма

На лбу моём пульсирует как вена.