Простите, сволочи, мне дело есть до войн,

до окаянных дней и до дурных событий,

пусть эти мальчики такой поднимут вой,

чтоб вас заклинило в пылу немых соитий



что б ваш язык порос сухой травой,

чтоб ваше слово стало биться чаще,

как говорящий в бессловесной чаще,

как попугай, как тело с головой,

живущей по законам отторженья,

чтоб каждый жест, чтоб каждое движенье

вас делало немножечко собой...

Чтоб наконец на склоне ваших дней

вы полюбили краденное время.

Чтоб каждый блеск от сволочных огней

бросал на вас божественное семя.